Quand un Ange se brule les ailes .. TERMINE

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*Merde*

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Sachant pertinemment qu’il n’aurait pas dû rester si longtemps immobile et inactif, ce n’était pas pour autant qu’il daigna bouger en cette matinée ensoleillée. Le temps se prêtait merveilleusement bien aux activités de chasse en tout genre, et plus particulièrement « à l’Homme », mais Ashton était totalement dépourvu de la moindre envie et de la moindre motivation, comme si l’idée seule de devoir faire quoi que ce soit d’autre que ce « rien » obsédant pouvait l’écoeurer d’une façon ou d’une autre. Ce n’était même pas de la paresse, mais il avait l’amère sensation que tenter une sorte de réaction serait une douloureuse erreur qu’il n’avait guère envie de commettre. On ne pouvait pas totalement l’en blâmer, il avait ses raisons. La seule question demeurant était de savoir s’il en avait de bonnes. Elles l’étaient pour lui.

Perturbé en ses principes mêmes, Ashton subissait depuis plusieurs jours une remise en question quasi-totale. Il ne réfutait pas ses penchants meurtriers, mais il révisait, en revanche, leur application. Depuis qu’il avait plus qu’épargné cette inconnue rencontrée par tentative d’enlèvement dans Bronx Park, il ne savait plus que se maudire d’être tellement accroché à une intégrité qu’il ne devait vraisemblablement pas appliquer à « eux ». Ces personnes que le hasard avait choisies pour subir les mutations, ces personnes qui reflétaient la dérive humaine, et la dérive biologique. Une maladie. Une maladie infectieuse, qui pouvait se répandre. Pourquoi ne parvenait-il alors pas à englober cette femme avec tous ces « autres » comme une parfaite inconnue qu’elle était ? Il n’avait cessé de se poser cette question, et aucune réponse n’avait eu l’excellente idée de lui apparaître.

Etalé de tout son manque de dignité sur le sofa qui faisait le peu de mobilier de son appartement, Ashton scrutait encore le plafond animé d’ombres par la nuit pesante. Il n’avait rien fait de la journée, il ne ferait probablement rien non plus de celle de demain. Et ainsi de suite pour une durée indéterminée, car tel semblait devoir en être son existence pour quelques temps encore. « Elle » l’obsédait tellement. Chaque fois qu’il fermait les yeux, il la voyait, lorsqu’il croisait un simple recoin d’ombre, il l’imaginait. Une véritable torture, comme s’il avait pu désirer la revoir, en sachant pertinemment tout le mal que cela lui ferait. Car, en effet, jusqu’à maintenant, ce n’était que troubles psychologiques qu’il avait su y gagner.

Il daigna se lever. Il voulait surtout arpenter le fin fond de la glacière qui lui servait de garde-manger. Il devait bien faire avec les moyens, et trouver de quoi se nourrir était déjà du luxe. Il parvint à y dénicher une ration militaire dérobée quelques jours plus tôt. Infecte, mais lorsque l’on avait faim, on ne discutait pas la nourriture. Tandis qu’il l’ouvrait adroitement, Ashton s’approcha de la fenêtre d’un pas lent, et scruta les rues paisibles de façon illusoire de Staten Island. Il aimait cet endroit pour le côté reculé qu’il offrait, mais aussi car c’était le lieu de toutes les manigances politiques. Si une information essentielle à New York devait être sue ou répandue, c’était impérativement ici. Les rues étaient désertes, mais il ne se fiait jamais aux apparences. Et il eut raison.

Son regard s’attarda sur l’obscurité grandissante qui n’était finalement plus que seule maîtresse des lieux. Il abandonna son maigre repas pour fixer un point éloigné, à l’angle de la rue. Sitôt qu’il se fut exécuté, il distingua avec peine quelques masses noires plus ou moins nettes se déplacer à une vitesse trop rapide pour être parfaitement insignifiante. Les coups de feu s’en suivirent. Ashton ne savait pas qui s’amusait à faire quelques tueries dans le coin mais ce ne serait pas bon si un de ces crétins de « mutants » s’était amusé à s’aventurer là où il aurait cent fois mieux fait de ne jamais mettre les pieds. En tous les cas, il était enfin décidé à faire quelque chose de ses dix doigts, et ce fut sans surprise que l’appel de la mort le convainquit.

Il lui fallut deux minutes pour ouvrir la trappe disposée sous le plancher moisi de ce qui lui servait d’appartement, pour se saisir de deux Beretta de neuf millimètres chacun, et il adjoint à son petit équipement une grenade à sous munitions. Quel bonheur de pouvoir piller l’armée ! Si ces idiots étaient doués à quelque chose, c’était en matière d’armes, rien de plus. Il revêtit simplement sa veste, et il dévala ensuite les escaliers de son immeuble. Tout était si calme que c’en était inquiétant. Comme toujours à S-I d’ailleurs. Ashton s’élança sur plusieurs centaines de mètres, mais il sembla que la course poursuite se soit arrêtée plutôt prématurément. Il s’avança de quelques pas encore, et il reconnut les trois types qui tenaient désormais au bout de leur canon une forme qu’Ashton n’identifiait pas. Aucun risque pour lui, et il rangea ses armes. Quelques pas en avant plus tard, ils le saluèrent tout en braillant qu’ils avaient réussi à capturer une « future exécutée prématurément pour insulte au code génétique humain ». Ashton eut d’ailleurs peine à croire qu’ils furent tous capables d’aligner ces mots. En tous les cas, il les laissa se délecter de la situation, un peu passif sur le moment.

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-Et toi Ashton?Qu'est ce que tu veux en faire?

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Sans aucune surprise, ils se répandirent en diverses idées plus perverses et plus sadiques les unes que les autres. Les sévices sexuelles n’étant pas évités, bien évidemment. Ils étaient surtout au premier plan pour dire vrai, et c’était sans doute ce qui répugnait le plus Ashton, car, qui ne pouvait supporter l’aberration que la mutation infligeait à ces êtres pouvait se répandre en fantasme sur les mêmes concernés ? Etonnant paradoxe mais il savait également qu’il ne fallait pas trop en demander à ses « camarades » qui étaient avant tout des hommes assoiffés de sang, de pouvoir et de justice. De leur justice. Ce qui les différenciait de lui était justement le sens de ce qu’ils appelaient « valeurs » et que lui ne pensait que « prétextes » pour eux. Il n’avait pas envie de les juger, ce n’était pas réellement son problème, et, après tout, lui aussi voulait la mort de ces individus. Mais non leur souffrance, car il ne torturait jamais personne, il tuait promptement. Toujours.

Il demeurait muré au silence. Obstinément. Il n’avait rien à dire, il se contentait d’observer alors que les hommes ne cessaient jamais de la menacer ouvertement sans pour autant s’adresser à elle comme dans un échange un tant soit peu normal. Encore plus mal considérée qu’un animal, Ashton éprouvait une certaine peine à laisser durer cela. Il n’avait jamais ressenti une telle chose auparavant, et il balaya au mieux son impression d’un léger mouvement de tête, prompt mais discret. Il ne savait pas qui elle était, mais elle était une femme, c’était évident. Tout y concourait, et lui était tellement indifférent qu’il n’avait plus qu’à suivre la scène des yeux en effaçant méthodiquement son malaise à force d’illusions et de questions esquivées.

Mais la situation s’emballa sans qu’il n’ait pu envisager l’improbable, comme si toute réalité avait été anéantie l’espace de quelques secondes pour lui faire subir une torture invraisemblable, qui ranima d’un coup d’un seul les démons qu’il combattait depuis plusieurs jours consécutifs maintenant.

Cette lame qui lui semblait anodine devint vivement menaçante. Son sang se glaça car le regard qu’il croisa le hantait depuis tant de temps qu’il avait cru à un simple souvenir, parmi tant d’autres qui le meurtrissaient toujours, et le meurtriraient encore bien longtemps. Il ne la connaissait pas, et pourtant, elle avait une telle importance à ses yeux qu’il ne concevait pas sa réalité telle qu’elle était. Ce qui n’était qu’indifférence devint inquiétude, et en moins de temps qu’il n’en fallait pour le dire, il se sentit oppressé par une force qu’il ne connaissait pas. Lorsqu’elle défaillit visiblement, il due se retenir péniblement de faire un pas en avant. Il se força à exprimer un certain dédain, principalement signifié par son impassibilité naturelle. Il sentait ce poids au creux de son estomac qui le sommait de faire en sorte que cette torture arrête. Le faisait-il plus pour elle ou pour lui-même ? Les deux devaient être liés.

Pétrifié par sa vision, il mit un sursaut de réaction à l’entente de son nom. Il soutint péniblement ce regard véritablement inquisiteur, comme s’il soupçonnait un quelque problème. Ashton dédaigna la question qui allait suivre d’un regard hautain, et tenta de retrouver contenance vraisemblante. Ne s’étant pas spécialement attendu à ce qu’on lui demande son avis, Ashton savait aussi que tous ces hommes le craignaient. Cependant, ils étaient nettement plus nombreux que lui, et sans doute plus lourdement armés. Voilà qu’il avait littéralement pris la décision de la sauver de ces hommes. Il ne se posait même plus la question, il devait agir, et il allait le faire bien vite. Il dégaina ses deux Beretta, et il pointa les deux canons sur elle.

- Je m’en charge.

Un stupide « Tu vas la tuer ? » sonna en ses oreilles, et Ashton leva les yeux au ciel. Quelle bande d’idiots ! En tous les cas, Ashton leurs jeta chacun un regard emprunt d’une totale pitié non dissimulée. Comment servir la cause qu’ils semblaient tous vouloir prôner si elle était servie par des incapables ? En tous les cas, il comptait vite mettre les choses au clair.

- Triple crétin ! Je vais faire ce dont il me plaira. Sa mort sera lente et douloureuse. Et vous ne serez pas là pour le voir ? Vous savez pourquoi ?

(il se retourna vers chacun d’entre eux)

Parce que si vous n’avez pas quitté ce territoire qui est le mien dans moins de cinq minutes, premièrement je vous ferai regretter d’avoir mis les pieds ici, et, ensuite, vous apprendrez plus douloureusement encore à vos dépends ce qu’il en coûte de vouloir profiter de ce qui « m’appartient ». Vous avez un problème avec cela ?

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Pourquoi fallait-il que tout ce qui se commence dans le sang finisse dans le sang ? Etait-ce un dessein auquel aucun homme ne devait jamais échapper ? Comme si la fatalité pouvait prendre le pas sur le libre arbitre et influencer sans cesse les choix des uns et des autres, au point qu’il n’existe plus que les tendances d’un peuple et non ses idées. Tout n’était dirigé que par idéologie mais devait-on pour autant suivre celle que l’on s’était assignée ? N’était-ce pas irréversible ? Pouvait-on s’y dérober et tracer son chemin contigu ? C’était dans cet état d’esprit-là qu’Ashton se trouvait. Autant dire qu’il portait des réflexions sur des sujets variés, mais qu’il n’arrivait pas à résoudre ce qui était finalement des questions existentielles, auxquelles personne n’a su répondre pendant des siècles. Et tout portait à croire que ce ne serait pas lui qui les résoudrait.

Son esprit comme son corps avait été transpercé d’un malaise pesant. Le fait qu’il tienne deux armes ne le rassurait pas du tout, bien au contraire, il était pleinement conscient de ce qu’il se trouvait en mesure de faire ainsi disposé. Instrument de mort depuis plus d’une décennie, Ashton n’avait jamais eu peur d’ôter la vie, ne l’avait jamais regretté non plus. En revanche, jusqu’à il y a peu, il n’avait jamais hésité non plus. Et voilà qu’elle apparaissait dans sa vie. Une rencontre, moins d’une quinzaine de minutes avaient suffi à changer plus qu’une vision. Evidemment, il ne remettait pas en cause son positionnement quant aux possesseurs de ces « mutations » mais il fallait ré envisager énormément de points différents qui rendaient ses principes incohérents avec ses gestes. Enième question : les principes devaient-ils être précisément tenus ?

Dire qu’il ignorait même son nom. Etait-ce important ? Cela ne changerait en rien ce qu’il allait se passer. Car Ashton gardait un pressentiment puissant et obsédant qui lui intimait que quelque chose de crucial allait se dérouler et qu’il ferait partie d’un des éléments importants de ce « quelque chose ». Du sang allait couler, c’était inévitable, mais pourquoi devrait-il choisir ? Ashton faisait finalement face à une très rare situation, dans laquelle il se devait de choisir, de faire un choix, qui en devenait un dilemme, car, dans les deux cas, il irait à l’encontre de bon nombre de ses valeurs et de ses habitudes. Intégrité et honneur. Intégrité ou honneur. Il avait fait allégeance à une cause, mais il avait également fait une promesse. Une prévalait-elle sur l’autre ? Il allait le vérifier.

Lorsque le geôlier de la jeune femme reposa fermement sa lame sur sa gorge, Ashton savait qu’un peu plus et il n’aura pas hésité une seule seconde à lui tirer une balle dans la tête. Il n’en doutait pas un instant. Ceci dit, il n’en eut pas le loisir qu’une scène se mit en place subitement, à l’image de celle qu’il avait vécu avec elle dans Bronx Park. La différence était bien que cela ne le concernait pas, mais il en fut un moment perturbé néanmoins. Il retrouva ses moyens plus rapidement que les trois autres, et lorsque cette illusion plus réelle que n’importe quel rêve s’estompait, les menaces eurent tendances à tendre à devenir des actes. C’était visiblement ce qu’Ashton attendait pour faire son « choix ».

Une arme fut pointée tout juste sur elle, et Ashton réagit au quart de tour. Inutile de se poser des questions, l’improvisation était le maître mot. Lançant sa jambe, il ne lui fallut que deux coups pour désarmer le porteur de l’arme, et il le projeta à terre, sur l’arrière d’un violent coup de coude dans le plexus. Avant que les deux autres n’ait eu le temps d’esquisser le commencement d’un mouvement, Ashton avait déjà bougé. Dieu merci, il était plus expérimenté que ces trois-là. Le geôlier de ce qui était encore une inconnue relâcha sa prise pour dégainer son arme et Ashton pue décocher une balle dans l’abdomen du troisième avant d’en encaisser une dans la cuisse. Sur le coup, il songea que viser plus mal aurait été une totale aberration, mais il sembla, qu’en réalité, il ne voulut que le blesser et non le tuer. Ce ne fut pas pour autant qu’Ashton l’épargna. Son Beretta se releva, et la balle partie. Fendant son crâne en deux parties divisées par une légère bande sang, il tomba sur le sol. Deux balles supplémentaires suffirent à mettre un terme radical à la vie des deux autres. Déjà qu’il venait de se mettre une trahison sur le dos, il ne pouvait pas en plus laisser un seul « témoin ».

Légèrement haletant, il porta un regard sur les alentours. C’était calme, mais les coups de feu avaient vite fait d’attirer l’attention et il ne pouvait pas prendre le risque d’attendre qu’on le surprenne ainsi. Il ne considéra pas les trois corps tout près, rangea ses armes, et reporta enfin son attention sur cette inconnue. Il s’approcha vaguement d’elle, et lui tendit la main.

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- Il faut arrêter ça au plus vite ou tu vas te vider de ton sang ..

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Sous la réaction de la jeune femme, Ashton perdit tous les mots qu’il voulait prononcer. Dépourvu de tout sens communicatif sur le moment, il ne semblait disposé d’aucun mot capable de parler plus clairement de son impression que le silence lui-même. En réalité, il se sentit lui-même rassuré par sa présence si près de lui, totalement en contact, un étroit contact qui n’avait pas lieu d’être mais auquel il ne voulait être dérobé. Alors que tous ses beaux principes s’envolaient d’un coup d’un seul, Ashton faisait abstraction un instant de tout ce qui pouvait bien se passer – futile à son regard – pour laisser seulement une question et une réponse subsister : que représentait-elle pour lui ? Cela n’avait aucune importance.

Lorsqu’elle accorda davantage d’attention à sa blessure, Ashton émit une légère grimace. Il avait réussi à l’oublier pendant quelques instants, mais une fois l’effet euphorisant de l’action estompé, il en revenait à cette douleur peut être incertaine, mais présente. Elle s’affaira à bander un tant soit peu sa plaie saignant abandonnement, et il fut concrètement gêné de cette position. Peut être parce qu’elle était sans doute un peu trop près de lui, et qu’il n’en avait jamais eu vraiment l’habitude, et même pas du tout. Il répugnait maintenant l’idée d’une telle proximité. Pourquoi ? Les questions étaient terminées, il se devait surtout d’agir pour le moment.

Il ne considéra pas l’air gêné qu’elle arbora une fois redresser de toute sa hauteur. En revanche, lui, demeurait dans une totale neutralité. Il n’avait aucune envie de laisser transparaître ses états d’âme, ni maintenant, ni jamais. Ce n’était pas le moment de se répandre en explications inutiles, autant faire immédiatement ce qu’il fallait, et il aviserait ensuite selon les conséquences. Ce dont il avait besoin pour le moment, c’était d’un endroit sûr, et rien ne valait son appartement. Peut être très spartiate, mais plus sûr que la majeure partie des « dispositions » militaires. Il se sentait également dans le besoin de se défaire de cette proximité.

Il boita rapidement jusqu’à chacun des cadavres jonchant désormais le sol, et les délesta sans l’ombre d’un état d’âme de leurs munitions. Il récupéra également leurs papiers d’identité, pour limiter la possibilité d’identification : les fichiers ADN ne pouvant être utiliser que pour repérer avant tout les possesseurs de pouvoir. En somme, les sujets « normaux » étaient rarement répertoriés si on ne disposait pas immédiatement de leur nom. Il fallait seulement un peu de temps à Ashton, alors il monta le peu de sûreté qu’il ait eu sous la main. En définitive, il revint près d’elle, à une distance raisonnable.

- Que ça te plaise ou non, tu vas devoir m’accompagner. Je te rendrais la liberté demain matin, si tu le veux.

Il était plus que sérieux. Il ne pouvait pas se permettre de la laisser traîner quelque part dans les rues sans qu’il soit avec elle, prenant ainsi le risque d’être tout simplement découvert. Elle devrait attendre que les corps soient trouvés, et qu’ainsi emmenés, Ashton n’ait plus qu’à faire quelques démarches de pure influence dans les environs. Il leva vaguement la main (une grimace lui déforma quelques secondes le visage) et pointa du doigt un immeuble principalement condamné par des planches épaisses et larges.

- Je n’aurais pas la force de t’y contraindre.

A

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- Tu ne peux pas te mettre en danger pour moi. Tu as déjà fait bien assez. Tu ..

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- Je te suis ..

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Lorsqu’elle tenta de rétorquer dans le but évident de le contre dire et de le dissuader, Ashton l’écouta patiemment sans pourtant accorder une réelle importance à ce qu’elle disais, principalement parce qu’il savait qu’elle ne pourrait jamais rien avancer qui saurait le faire changer d’avis. De toute façon, comme elle l’avait si bien dit, il en avait déjà fait, et sa vie était tellement en danger en temps normal qu’il prenait ainsi seulement le risque de voir son nombre d’ennemis s’agrandir. Pour être parfaitement lucide, lorsque l’armée en voulait à quelqu’un, ce n’était pas quelques civils supplémentaires qui feraient la différence. Pas pour lui en tous les cas.

Ashton passait son temps à survivre, un peu plus un peu moins ne l’effrayait pas vraiment. S’il avait peur d’échouer, il n’avait guère peur de mourir, surtout lorsque l’on comptait qu’il n’avait personne à qui se raccrocher pour aimer vivre. A cette pensée, il posa un regard incertain sur elle. Mauvaise idée. Il se maudit en son for intérieur et détourna le regard. Très mauvaise idée. Elle n’était nullement une bonne raison, et elle ne devrait jamais l’être. Partant du principe qu’il n’aurait rien à regretter s’il devait mourir demain et que personne ne le regretterait, il tenta avec succès de se convaincre que ça n’aurait aucune importance. En tous les cas, sur le moment, ce fut convainquant.

Elle daigna coopérer. Tant mieux, il n’aurait jamais pu l’y contraindre, c’était la pure vérité. Il avait probablement une arme, et même deux, mais il faudrait déjà qu’il ait la force de s’en servir, et encore plus de volonté pour que ce soit contre elle. Alternative écartée. Ashton n’avait aucun mot, aucun, et il se contenta de se mettre en marche, ne quittant jamais du regard cet immeuble miteux qui abritait ce qui était « son monde » et surtout son seul espace digne du nom de « survie ». Il ne se sentait jamais plus en sécurité que là-bas, et compte tenu des dispositifs installés, c’était évident.

Ayant appris que la survie était la première des règles, bien avant même la guerre et la dévastation, Ashton savait exactement comment il devait sauver sa vie perpétuellement. Quand il y pensait, personne à part lui n’y avait jamais mis les pieds. Et il comptait y faire entrer une parfaite inconnue. Mine de rien, il détestait cette pensée, car elle ne lui apparaissait pas ainsi. Et pourtant, il ignorait son nom. Exactement, et alors qu’il boitait mais avançait néanmoins d’un bon pas, il se retourna vaguement vers elle pour lui intimer la question à laquelle il pouvait enfin prétendre de vive voix :

- Comment t’appelle-tu ?

Il n’y avait probablement pas de moment pour poser cette question. En revanche, il y en aurait peut être un pour avoir la réponse. Ashton prêtait un regard un tantinet anxieux pour les alentours. Ce n’était pas dans ses habitudes de craindre quoi que ce soit, mais ce ne fût pas de quoi il avait peur qui était important, mais bien pour qui. Son regard se détourna encore une fois de la jeune femme. Il déglutit péniblement, mais se contenta sur son avancée. Il lâcha encore quelques mots :

- Je m’appelle Ashton, Ashton Benett.

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- Ange Davis.

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Ange Davis. Pourquoi ce nom prenait-il une consonance qui plaisait tellement à Ashton ? Etait-ce réellement la consonance qui lui plut ? Il écarta vivement la question. En tous les cas, il pue ainsi mettre une identité sur un visage et un tourment, et ce n’était pas du luxe. Parfois, le mystère recelait déjà assez d’élément sans que l’on ait à se dispenser de dénomination. Il ressentait quelque chose qu’il ne savait nommer et comprendre, mais il côtoyait quelqu’un qu’il pouvait au moins dénommer à défaut de comprendre. Il détourna les yeux, encore une fois, satisfait d’une certaine manière de la réponse qu’il obtint, comme si, finalement, il avait pu croire qu’elle le lui aurait refusé. Curieuse incertitude, mais l’identité était devenue quelque chose de primordiale et de dangereux dans la « société » actuelle.

Ils arrivèrent trop lentement au goût d’Ashton et sa blessure par balle n’y était pas du tout étrangère. Chaque fois qu’il avait eu le malheur de penser à quoi que ce soit qui fasse appel à son imagination ou à tout sens commun autre que la pure et nette constatation de la réalité, sa douleur avait eu la mauvaise idée de l’y ramener par la force et la souffrance. Il évitait de s’attarder sur ce « détail », sachant surtout qu’il avait près de trois étages d’escaliers à monter pour arriver à ce qui représenter communément sa « demeure ». Il manqua un moment de volonté pour s’affranchir de cette action, mais lorsqu’il contraint Ange à le suivre dans la ruelle adjacente pour parvenir à la « porte » construite à coup d’explosifs dans le mur, Ashton se persuada qu’une fois arrivé, il pourrait au moins se retirer cette balle qui le torturait et se soigner.

Il la conduisit le long d’un étroit couloir qui s’enfonçait dans une totale obscurité. Il tâtonnait vaguement les parois du lieu pour avancer sans se heurter, mais il frôla de trop près le mur par deux fois. Il serra les dents à chaque fois, émit un léger sifflement pour repartir aussi vite. Evidemment, il aurait pu y installer un minimum de lumière, mais ça aurait été un cruel défaut à ce qui faisait sa « forteresse ». En effet, après le couloir, ils pénétrèrent dans ce qui formait auparavant le hall de l’immeuble. Si la porte principale avait été barricadée, cette issue qu’ils avaient emprunté pour entrer était pratique dans le sens où si un groupe quelconque avait le malheur de s’y engouffrer, Ashton se ferait un plaisir de faire sauter les charges apposées aux murs de soutien. Le dispositif était installé sur la droite de l’encadrement de la porte, et, par réflexe, il y jeta un bref coup d’œil.

Puis vinrent les escaliers. Singuliers en apparences, ils étaient truffés toutes les quatre marches de détecteur de mouvements. Dieu que l’armée était utile quand elle mourrait sous son propre canon ! Ils n’étaient évidemment pas fiables à cent pourcent car Ashton n’était pas un spécialiste en armement et en contre-espionnage, mais il était satisfait que l’alerte puisse lui être silencieusement donnée lorsqu’il se trouvait en haut de son troisième et dernier étage. Ainsi, il commença sa pénible montée, et Dieu seul sait combien cela lui fut douloureux. Il se délesta de ses deux Beretta – qui lui tailladait le bas du dos – et les plaça sur une marche des escaliers, sachant qu’il pourrait les avoir plus rapidement à disposition encore que d’habitude si besoin était.

Pour être honnête, il s’attendait à une riposte. Si quelqu’un les avait vu, Ashton devait être prudent. Quelque soit l’influence qu’il avait dans ces bas quartiers, il n’était jamais que seul. Quoi qu’il en soit, le premier étage passa, et il parvint au second. Il ne pue aller plus loin pour le moment, son visage était totalement distordu par la douleur. Il prit un instant pour s’asseoir sur l’avant dernière marche, et il souffla pendant plusieurs secondes. Il semblait avoir oublié la présence d’Ange, mais il était surtout énormément absorbé par la réaction qu’elle pourrait avoir lorsqu’elle verrait où il habitait. Disons seulement que ce n’était pas très « commun ». Il abandonna encore sa pensée sous le coup de la douleur.

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- Prend appuie sur moi ..

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L’indépendance, la solitude, et l’abandon. Il s’agissait des trois termes qui qualifiaient le mieux ce qu’Ashton était, ce qu’il avait vécu, ce qu’il vivait encore, et probablement ce qu’il était résigné à vivre jusqu’à son dernier souffle. Chacune de ces trois conceptions menait à une autre, et réciproquement, dans un cercle tellement vicieux qu’il avait fini par s’y soumettre dans l’espoir qu’il existe avec le temps à maillon faible en mesure de briser cette chaîne éreintante et obsédante. Nul principe, nulle promesse, nulle valeur ne se trouvait en mesure de le dissuader des trois mots qui faisaient de sa vie un enfer comme l’enfer avait toujours été son existence. Ashton ne jurait que par ces termes-là – intérieurement – pour la seule raison qu’il était né avec eux et probablement pour eux.

Sous le coup de sa douleur, il n’effaçait pas totalement ses pensées. En réalité, Ashton se posait d’autant plus de questions sur sa vie, sur la fonction et le sens qu’il lui donnait. Plus il y pensait, plus il voyait le monde avec fatalité. Destiné à mourir après avoir maintes fois engendré la mort, peut être avait-il fini par ne plus la craindre seulement par lassitude et résignation ? Il prétendait vouloir redresser un monde en perdition, mais comment sauver du mal en engendrant le mal soi-même ? Le paradoxe était justement là. Il ne doutait pas de ses actions, il avait foi en ses principes, mais sa foi l’aveuglait probablement au point qu’il ne sache plus que désirer la fin, sa fin. Il appartenait à une « génération sacrifiée » celle qui s’entre-tuerait, celle qui souillerait ses propres mains du sang de compatriotes, celle qui rebâtirait ce monde pour que les générations futures n’aient plus qu’à jouir avec reconnaissance. Ils étaient tous mots par avance, et la vie ne l’offrait rien d’autre que la rédemption : après avoir annihilé leur propre monde, ils devraient le reconstruire par leur sueur et leur sang.

Il savait qu’il divaguait en partie, signe que c’était de la fatigue et non de la démence qui le tenait. Il partait dans des considérations et des remises en question hors normes pour la situation actuelle. Il devait absolument recevoir certains soins, sans quoi il allait mourir dans ces escaliers au milieu de son utopie fataliste. Il se redressa donc péniblement, très même. Plus qu’un étage, un seul. Le mot était plus aisé que l’action, évidemment. Ceci dit, il vit Ange venir à lui, et quoi qu’il ne comprenne pas sur l’instant, il croisa son regard avec une pâle lueur de reconnaissance contrastée par son élan d’orgueil. Il ravala néanmoins toute fierté.

- Merci.

Un mot, un seul. Une aberration pour lui, une légitimité pour autrui. N’ayant nullement besoin d’aide, il ne s’encombrait pas non plus de reconnaissance. Quand était-ce donc la dernière fois qu’il avait prononcé ce terme ? Ashton ne fut pas étonné de ne pas s’en souvenir. Il avait appris par la souffrance qu’on ne pouvait jamais compter sur les autres, pas même sur ceux que l’on protège aux périls de son existence. Il eut une pensée amère dont il se débarrassa au mieux pour aller de l’avant, tant physiquement que psychologiquement. Il n’allait pas s’éterniser par ici, il avait besoin de se poser sérieusement. Et il monta ainsi la dernière volée de marches.

L’entrée de ce qui lui servait d’appartement était des plus banales. En apparence du moins. Ashton se libéra de l’aide qu’Ange lui avait offert, et il boita seul jusqu’à la porte. Il tourna la poignée avec précaution, et entrouvrit ensuite. Il glissa seulement sa main dans le maigre écart, où il retira un léger morceau de ficelle s’en allant dans l’appartement en lui-même. Il sembla respirer de nouveau après s’être affranchi de cette action. Il ouvrit enfin franchement la porte, et jeta un regard à Ange pour l’inciter à entrer. Ashton pénétra de lui-même et il retira le fusil à canon scié relié à la ficelle et encore suspendu dans les airs. Il n’y avait pas à dire, la jeune génération n’avait pas inventé l’art de faire la guerre, et il n’y avait rien de mieux que les anciennes méthodes qui avaient fait leurs preuves.

Il posa l’arme sur le meuble à moitié anéanti près de la porte. Pour ne pas changer, la seule lumière existante était celle projeter par les lampadaires encore debout dans la rue. La lumière passait entre les planches grossièrement implantées aux ouvertures. La pénombre oppressante était contrastée par l’aspect parfaitement blanchâtre des murs, d’autant que toutes les pièces – qui n’avaient aucune cloison à proprement parler pour les trois quarts de l’appartement – en étaient recouvertes, et avaient cette allure fantomatique assez grossièrement. Le mobilier avait été oublié. Un coin était occupé par le sofa lui servant de lit, un autre recelait la glacière, tandis que l’amas d’appareils plus ou moins hors d’usages prenait une bonne partie de l’espace. Il s’en approcha d’ailleurs pour éteindre le signal qui avait évidemment détecté le mouvement dans l’escalier. Il vérifia les mêmes détecteurs au niveau du couloir d’entrée, et lorsqu’il se fut assuré que tout était en ordre, Ashton posa le peu d’armement qu’il lui restait au milieu d’un autre amas d’armes diverses. Il aurait pu monter une armurerie en un autre temps. Il alla s’installer sur le sofa, pour considérer sa blessure. Il négligeait sans doute Ange, mais ce n’était pas le moment de sortir le cordial « Fais comme chez toi ».

- De rien.

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U

C

- Où se trouve ton matériel médicale ?

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Dans le même temps, elle pouvait se permettre de « faire comme chez elle » étant donné que les lieurs étaient totalement impersonnels. En effet, cet appartement ne retraçait pas vraiment ce qu’Ashton était. La majeure partie des demeures représentait à peu près l’état d’esprit de leur propriétaire, or, Ashton n’avait pas meublé à son goût ou à son état d’esprit, mais bien à la nécessité premièrement. Il avait surtout amassé un tas de choses qu’il savait crucial ou vital, et il ne se permettait pas ainsi de s’en séparer. Ce n’était pas l’ordre non plus, mais il vivait tranquillement dans ce lieu, qui faisait le temple du danger comme de la sûreté. A chaque instant, les systèmes rudimentaires mis en place pouvaient se retourner contre lui. Et l’habitude ne le dérobait pas à l’erreur.

Il fixait maintenant obstinément sa cuisse ensanglantée. Le liquide pourpre si précieux à la vie se répandait en un fil incertain le long de son pantalon à la coupe large. Il défit le bandage primaire qu’elle lui avait administré précédemment, et il constata de lui-même que la balle était passée nettement plus près de le manquer que dans sa chair. Elle était à peu près en surface, il s’en était déjà extrait une bien plus profondément, alors autant dire qu’il ne s’inquiétait pas outre mesure. Prendre des balles était presque devenu monnaie courante à la longue, mais ce n’était pas pour autant qu’il allait en prendre l’habitude, car une saurait lui être ainsi plus que fatale en temps voulu.

Il commença par arracher une bonne partie du tissu, pour dégager la plaie. Au contact certain de l’air et non des fibres, il pouvait davantage négliger l’irritation et la douleur. Il comptait s’affairer à nettoyer, désinfecter, extraire puis penser lorsque la voix d’Ange l’interpella. Il eut une sorte de sursaut imperceptible, comme s’il l’avait oubliée. En effet, elle avait réussi à se fondre pour lui dans ce qui était son décor, et il avait omis sa présence. Ce n’était pas une offense dans la limite où s’il était bien un lieu où il aimait être, c’était ici. Quoi qu’il en soit, il considéra ses propos, et il répondit instinctivement :

- Derrière la caisse de grenades à fragmentation, tu trouveras une mallette métallique.

Encore un cadeau de l’US Army. Ashton songerait à les remercier de tout cela un jour. Avec tout le sarcasme de rigueur, évidemment. Mais il était plutôt bien équipé globalement. Désinfectant, morphine, anesthésiant, paralysant même, compresses, matériel chirurgical. Il avait également une autre glaciaire qui contenait une poche de sang de son groupe sanguin dans le fond de cette mallette qui était presque une malle. Conditionnée pour ce genre de situation, Ashton avait eu plus qu’un peu de chance de récupérer un tel matériel. Il y a peu d’ailleurs. Quoi qu’il en soit, Ashton n’avait pas à s’en faire, il aurait pu monter un hôpital à lui seul autant qu’une armurerie.

- Le code est 4836.

A

C

L

Il attendit patiemment qu’elle vienne à lui, et il se surprit quelques secondes à l’observer avec insistance. S’il ne parvenait pas très rapidement à se débarrasser de ce genre de réflexes suspects et surtout inconvenants, Ashton gardait l’amère sensation qu’il allait rapidement devenir fou, ou peut être bien pire. De toute façon, on faisait déjà largement plus sain d’esprit que lui, mais il ne comptait pas voir son état s’aggraver, il donnait déjà bien assez. Il avait une vie tellement compliquée qu’il passait son temps à se poser un millier de questions, qu’il repoussait, mais il les voyait rapidement revenir, inlassablement. Ashton savait qu’il n’était pas en mesure d’échapper à tout ce qui faisait sa vie, mais il tentait vainement de vivre avec. Ronger au point de parfois envier la mort, il était fort probable que ses jours puissent se compter sur les doigts de la main. Fatalisme oppressant ou réalisme providentiel, Ashton n’avait que cela en tête en tous les cas.

Il fut absent pendant quelques secondes, car, plus que la fixer obstinément, il était parti de cette vision vers de nombreuses pensées. Il secoua légèrement la tête pour reprendre pieds dans la dure réalité, et le choc fut plutôt rude. Il cligna plusieurs fois des yeux, mais ce fut surtout sa blessure qui le rappela à l’ordre, dans un déchirement de sa chair persistant. Il siffla de nouveau entre ses dents, sa mâchoire se crispa puis de décrispa en quelques instants très brefs. Il fallait qu’il se soigne, il supportait de plus en plus difficilement la douleur. De toute façon, l’idée de se vider de son sang en la regardant ne lui plaisait pas tellement, alors autant qu’il se mette à agir, et de ce côté il se débrouillait plutôt bien. Il prit donc la peine de la considérer de façon moins appuyée, et il jeta un regard neuf et plus lucide à sa blessure par balle.

- Je suppose que tu n’as pas l’habitude d’extraire des balles

(Il arqua un sourcil qui aurait pu être signe d’amusement si les propos n’avaient pas été si cyniques),

crois moi, c’est une bonne chose

.

En revanche, Ashton avait déjà pris la salle habitude d’encaisser des balles mais aussi de se les extraire lui-même. Il ne manquait pas de dextérité, mais cela ne lui plaisait pas pour autant. La dernière fois qu’il avait dû se retirer un de ces projectiles, il avait manqué de se faire tuer juste après par un médecin contre les pouvoirs, en toute relativité inexistante. Chose d’ailleurs assez ironique, quand l’on pense que l’on fait rarement plus haineux qu’Ashton. Il avait dû recevoir six, peut être huit ou dix balles, qu’il avait toutes gardées sans exception. Loin d’être un culte fétichiste singulier, ces balles lui permettaient de savoir qui lui avaient tiré dessus, et, ainsi, s’il ne l’avait pas immédiatement abattu à la suite, il pouvait préparer sa vengeance. Aucun des tireurs l’ayant touché n’était encore en vie. La dure loi de la vengeance semble-t-il.

- Je vais le faire. Mais ça m’aiderait beaucoup si tu pouvais éponger le sang qui va nécessairement en sortir une fois que je l’aurais retiré.

Et oui, car, malheureusement, Ashton savait qu’il pourrait perdre plus qu’un peu de sang une fois que la balle ne boucherait plus la blessure. Il pouvait en perdre davantage, comme pas du tout, mais autant être le plus prudent, Ashton n’avait pas vraiment envie de se transfuser maintenant, surtout que c’était tout sauf le moment. Il n’y avait plus qu’à espérer, et surtout ne pas laisser le temps aggraver les choses. Il ne se perdit pas en explication, Ange était suffisamment lucide – en tout cas plus que lui – pour savoir ce qu’elle devait faire. Compresser.

Il se munit de la pince dans une main, et utilisa le pousse et l’index de l’autre pour écarter la plaie. Il étouffa une grimace, un cri, un grognement, et il laissa le sang couler le long de sa cuisse. Maudit soit l’idiot qui avait doté l’Homme de la douleur ! Capable d’en faire abstraction, penché sur sa plaie, Ashton introduisit difficilement la pince dans sa chair, du à ses tremblements qui prévenaient la nausée. Il serait certainement obligé de récupérer du sang. Pour le moment, il se contenta de localiser précisément la trajectoire de la balle, et il mit au moins de bonnes minutes d’efforts, de sueur, de nausées, et d’étourdissement pour retirer le bout de métal. Plusieurs fois, il se permit d’émettre quelques grognements tant la douleur le paralysait mentalement. Lorsque son action fut faite, il fut satisfait de voir que son sang ne s’écoulait pas plus vite. Pas pour le moment du moins. Il releva ensuite les yeux vers Ange, à moitié lucide.

A

- J'y ai été initiée ..

S

A

- Ca va piquer.

S

- Je peux prendre un verre d'eau ?

E

Personne n’était préparé à tout cela, n’est-ce pas ? Evidemment. Affronter la mort n’était jamais aisé, c’était même finalement impossible, car au regard de tous les soulèvements effectués par delà le temps, jamais aucun homme n’a su triompher. Ce n’était pas du courage que de vouloir survivre à la mort, c’était de la stupidité, bêtement et simplement. En effet, comment vaincre ce qui nous tuait par définition ? On ne luttait pas pour vivre ou pour survivre, on vivait pour retarder la mort. En ces temps sombres, la souffrance, la peur et la violence étaient devenues les termes mêmes du quotidien. Ashton était prêt à en témoigner : quelles que soient les souffrances et les blessures du passé, le chaos n’était jamais abordable. Il avait vu milles douleurs dans sa vie, mais il finissait néanmoins par perdre devant l’issue de sa vie. La seule différence que cela faisait était qu’Ashton pouvait aborder la situation avec un recul plus net, et sans doute plus précieux.

Il n’était pas en mesure de faire réellement attention aux soins qu’elle lui prodiguait sur l’instant. Une balle, deux balles, trois balles. Peut être demain serait-il sur la table d’un légiste, le thorax ouvert pour l’autopsie, classifié comme un combattant anarchique, un dossier effacé, oublié. Peut être ne serait-il même qu’un cadavre jonchant les rues, déjà souillés par le sang des damnés et condamnés. Peut être vivrait-il. Il n’était pas certain de le vouloir, mais il voulait en être capable. Il n’avait pas fini, il ne faisait que commencer. Il s’était fait la promesse de ne quitter cette terre que lorsqu’il serait certain que son monde serait redressé. Une terre de prospérité pour les générations à venir. Tout portait à croire qu’il devait faillir, mais lui voulait y croire.

Même s’il n’avait cessé de poser les yeux sur elle, il voyait surtout le néant de ses pensées. Depuis que la balle était sortie de sa chair, il pouvait négliger la douleur. C’était nettement plus évident lorsqu’une série de cicatrices vieilles de plus ou moins dix ans lui avaient appris ce qu’était la souffrance. Il s’était laissé un instant à divaguer, car il voyait en ses rêves une utopie qu’il se devait de défendre. Un jour, New York retrouverait sa stature, son importance et toute sa dignité, mais pour que ce jour vienne, il faudrait des mots, des combats, des revirements, et des rencontres. A ce songe, il reposa nettement son attention sur elle.

Il récupéra les bandes qu’elle lui tendit, et, devant sa question, il lui indiqua de l’index la fameuse glacière recelant tout ce qui était nécessaire pour survivre. Eau potable, vivres. Il était en mesure de vivre cloîtré ici pendant plus de deux semaines avec cela. Il reporta son attention – difficilement – sur sa blessure qu’il devait encore panser. Il avait besoin de dormir, mais il ne pouvait se le permettre. Ashton s’affaira donc à faire le tour de sa cuisse, se procurant ainsi un bandage résistant. Il aurait probablement dû recoudre sa plaie, mais, ne supportant pas les aiguilles, il s’en dispensa. Il lui fallut à peine quelques minutes pour terminer son action, après quoi, il se leva.

Tout du moins, il le tenta. Vacillant quelque peu, il manqua par deux fois de retomber aussi sec. Heureusement, il savait prendre le pas sur ses maux pour faire ce qu’il voulait. Il ramena le matériel restant à la mallette, qu’il referma, il enferma les compresses ensanglantées dans un sac plastique qu’il jeta dans un carton près de l’entrée, et il vint déposer la balle extraite sur la seule étagère posée au mur, où trônaient déjà une dizaine de balles du même calibre, ou presque. Il souffla un instant. Il ne pouvait pas rester ainsi plus longtemps, mais il devait d’abord s’assurer que sa passivité ne les mettrait pas en danger. Il alla donc jusqu’aux moniteurs, et vérifia que tout était en ordre, surtout les détecteurs de mouvements. Il jeta un regard sur la rue par la fenêtre obstruée de planches, et il revint s’assoire, lourdement, sur le sofa. Il ne se sentait pas spécialement bien, mais le sommeil n’arrivait pas à prendre le pas sur son état d’esprit actuellement tourmenté.

- Je suis désolé de t’imposer cela.

L

S

- C'est plutot moi qui devrait me pardonner .. C'est de ma faute si tu es dans cet état. Tu m'as sauvée, tu m'emmènes chez toi alors que je suis une inconnue. Ne t'excuse pas, je ne devrais même pas être ici. Je suis un danger pour toi.

E

- Ne te soucie pas de moi .. Repose-toi. Je ..

M

Si Ashton n’était plus attaché à personne, c’était bien pour une raison. Il n’avait plus envie de devoir protéger quelqu’un, il ne voulait plus risquer sa vie pour autrui, sans l’once d’une certaine reconnaissance en retour. Il ne voulait d’ailleurs plus de cette dernière, qu’importe la forme maudite qu’elle prenait. Son passé d’agent de protection rapprochée n’était plus qu’un souvenir, un savoir qui servait désormais la seule cause qui lui importait : la sienne. Voilà ce qui changeait maintenant, il ne voulait plus prendre les balles destinées aux autres, il était même prêt à abattre ce qui faisait des alliés, il en avait fait preuve quelques instants plus tôt dans la nuit. Cette résolution le consumait lentement, Ashton ne voulait plus mourir que pour lui-même, et pour personne d’autre.

Pourtant, un défaut cruel venait s’apposer à ce plan. Ce même défaut se trouvait dans son appartement. Ashton avait ainsi cette sensation amère tant dans la cœur que dans l’esprit chaque fois qu’il posait les yeux sur elle, car il savait pertinemment ce qu’il avait fait, et probablement ce qu’il allait faire. Elle ne sortirait sans doute plus jamais de sa vie, de ses pensées. Il l’abordait pourtant cette perspective avec plus de motivation qu’on ne l’aurait cru. Il avait tué pour elle. Par trois fois. Pour lui, c’était significatif. Sachant par-dessus tout qu’elle faisait partie de ce qu’il nommait les « aberrations du code génétique humain », l’équation en était d’autant plus surprenante. Qui l’aurait cru ? Pourtant, il ne peinait plus à y croire, lui. Finalement, sa vision n’avait pas changé, loin de là, mais il avait visiblement fait une exception, dans tous les sens du terme et surtout dans tous les domaines.

Il la regarda de nouveau. Il ne comprenait pas ni ne traduisait le bien que lui faisait une telle vision. Peut être n’était-ce que la satisfaction de savoir qu’il avait tenu sa promesse ? Oui, car la justification qu’il se donnait – probablement pour se déculpabiliser d’avoir fait tant pour elle – était bien cette fameuse promesse faite dans Bronx Park. Et il n’avait guère failli. La différence était qu’il avait promis de ne « jamais plus attenté à sa vie ». Finalement, il ne l’avait pas fait ce soir. Mais il avait également une dette. Et, plus que tout, quoi qu’il n’oserait jamais invoquer cette raison, Ashton n’aurait pas pu la laisser mourir. Il ne savait pas pourquoi, mais il n’avait déjà pas pu la regarder dans un état de telle soumission avec ces trois geôliers tout à l’heure, alors comment envisager qu’il aurait pu la regarder mourir, immobile mais conscient ? La question ne se posait même pas, il savait qu’il avait agi comme il se le devait.

Il accorda une nette importance à ce qu’elle disait, mais lui se sentait dans la légitimité de ses actions. De toute façon, de nos jours, il était perpétuellement en danger, et il se plaisait même sûrement à l’être. Survivre était une façon pour lui de se dire qu’il pouvait encore voir le jour suivant se lever en sachant qu’il a un minimum d’utilité. S’il n’avait pas peur de mourir, c’était parce qu’il y était résigné, rien de plus. Se voir tuer n’avait rien d’angoissant tout simplement parce qu’il avait la sensation que sa vie avait été anéantie déjà tout petit. Depuis, il n’avait que vécu pour protéger, et maintenant pour détruire. Il y avait tant de choses qui étaient un danger pour lui, et le premier de ces dangers était bien lui-même. D’un esprit auto destructeur détectée dans l’enfance, les psychologues avaient pensé son syndrome disparu, guéri. Alors comment expliquer qu’il soit toujours aussi indifférent à la mort, et surtout à la sienne ?

- Je t’ai fait une promesse dans ce parc. Je compte bien la tenir. Je n’en ai jamais trahi une seule.

Et c’était plus que vrai. La toute première avait été de venger la souffrance de son enfance et la torture tant morale que physique que son père infligeait à sa mère et à son frère. Ils avaient été vengés. Il ne s’en sentait pas mieux, on ne refermait pas ce genre de blessures, mais il avait tenu sa parole, et le fait qu’il ait ainsi « sauvé » la suite des existences de son frère et de sa mère sans que ceux-ci ne lui reconnaissent la moindre chose n’avait rien enlevé à sa promesse. Il n’avait qu’une parole, Ashton tenait à son honneur. C’était encore la seule chose qu’il lui reste, après son intégrité. Il ne s’abaisserait jamais à se trahir lui-même. Et cela passait tout d’abord par la bonne tenue des promesses qu’il faisait.

- Que tu le veuilles ou non, je me soucie de ta vie. Tu quoi ?

Il la considéra un moment. Etrangement, Ashton s’était réapproprié une bonne part de lucidité. Il ne voulait pas qu’elle se sente coupable de l’avoir vu tenir parole. Il y avait bien des choses qu’il ne voulait pas à son sujet. Et, pourtant, il y en avait également bien plus qu’il désirait. Difficile de cerner ce qu’il pensait, ce qu’il voulait, ce qui faisait sa vie pour le moment, mais il ne voulait pas se hasarder à des centaines de questions. Ashton ne cessa de la fixer, fronçant tout juste les sourcils, et il reprit ensuite, calmement :

- Ne compte pas sur le fait que je te laisse consciemment rester là-bas tout le reste de la nuit.

I

L

A

L

- Rien ..

Pourquoi ? POurquoi te soucies-tu autant de moi ?

C

- Tu as tord. Tu devrais vraiment te reposer. De toute façon je ne dors pas. Autant que tu en profites.

- Et pourquoi pas ?

Une des réponses évasives mais perçantes qu’Ashton aimait réellement employer pour la simple raison qu’elle n’avait aucun sens particulier sauf peut être celui de traduire qu’il n’avait rien de mieux à dire sur le moment. Ce n’était pas du tout le fond de sa pensée, mais il savait également que les réponses qu’il avait à lui fournir ne lui plairait pas particulièrement, voire même pas du tout. Avait-elle besoin d’entendre ce qui faisait déjà une vérité difficile à entendre chez Ashton ? Il était peu enclin à naviguer sur cette pente dangereusement glissante qui l’attirait cependant. Ayant un goût prononcé pour le danger, ce n’était guère étonnant, mais il ne se sentait pas du tout enclin à discuter de tout cela. Ou peut être que ce n’était pas l’envie qui lui manquait mais la sincérité.

- Je ne me soucie pas toi, si tu le préfères. Dis toi seulement que je fais en sorte de tenir ma promesse.

C’était autant une bonne excuse pour elle que pour lui-même d’ailleurs. Excellente même. Ashton déculpabilisait ainsi de tous les principes qu’il avait réprimé pour elle, pour agir comme il l’avait fait. Il n’avait aucune excuse valable, mais avait-il besoin de se faire pardonner quoi que ce soit ? Intègre et dévoué comme il l’était toujours, il s’était donc affranchi du devoir qu’il s’était assigné. Mais elle faisait partie de tous ces êtres qu’il s’était voué à tuer, à éradiquer comme la plus grande des maladies qu’est connu le monde. Etait-elle différente ? Visiblement, non. Avait-elle besoin de l’être pour qu’Ashton fasse ce que l’on appelait une « exception » ? Non plus. Et pourtant, le simple fait qu’elle soit Ange Davis suffisait à ce qu’il puisse faire abstraction de ses propres valeurs.

Il n’apprécia pas la réponse qu’elle lui fournit dernièrement. Disons qu’il ne s’attendait pas accepter ce genre de répliques. Avait-elle peur de lui ? Vraisemblablement, non. Si elle avait voulu partir, elle était fort consciente qu’elle n’avait pas grand-chose à faire vu l’état dans lequel il se trouvait. Alors pourquoi tant de méfiance et tant de distance ? Pouvait-elle être autant perturbé que lui l’était en sa présence ? Non ! Perturbé n’était pas du tout le mot. Il aurait aimé que ce ne soit pas le cas tout du moins, mais rien ne changerait ce qui faisait maintenant une de ses certitudes. Il se leva. Tant bien que mal, mais il le fit. Il s’approcha d’elle, péniblement, sans nul doute, mais il n’en montra rien. Il la rejoignit au bout d’un bon moment.

Il ne savait pas exactement ce qu’il voulait ou devait lui dire. Chaque fois qu’il posait les yeux sur elle, Ashton avait une foule de mots et d’impressions qui ne pouvaient se délivrer en mots. Il ne pue donc rien dire. Il avait cette affreuse sensation qu’il allait devoir tourner et retourner toutes ces questions sans jamais obtenir l’ombre d’une réponse. Ce n’était nullement satisfaisant pour lui, mais il se sentait incapable de lutter. Il trouva exactement ses mots. Enfin. Il ne les lui concéda pourtant pas immédiatement, comme s’il pouvait jauger sa capacité à entendre ce qu’il pensait. Et il s’exécuta enfin :

- As-tu peur de moi ? As-tu peur de ce lieu ? As-tu peur de quoi que ce soit qui te recluse si obstinément ici ?

Arquant visiblement un sourcil, il attendait visiblement une réponse. Pas de « rien » pas de silence, il attendait quelque chose de vrai, de simple et de sincère. Il n’avait pas envie de l’aborder avec obstination mais si elle était bornée, il l’était au moins tout autant, et si tant est que bien des réponses lui échappent, il en voulait quelques unes. Au moins de quoi remplacer ses doutes par des certitudes, ou au moins des probabilités. Quelque chose de tangible. Son visage n’était pas moins neutre que d’habitude, mais cela ne durerait pas avec la douleur qui le reprenait lentement. Sur le moment, cela n’avait aucune importance.

S

*Au contraire..*

E

- Tu n'as rien compris. Si je m'écarte ainsi de toi ce n'est pas par peur de toi mais pour toi. Je ne me suis plus sentie aussi en sécurité qu'ici depuis la fin des bombardements. Si je refuse de dormir c'est pour te protéger.

A

- Chaques nuit depuis que mes dons sont apparus, je retrouve mon appartement dans un désordre pas possible. Les cauchemars que j'ai la nuit me font crier, je le sais j'ai osé dormir une fois avec quelqu'un qui lui n'a pas fermer l'oeil. Il a du me réveiller car je devenais violente. Si je refuse de dormir c'est par peur de te faire du mal.

A

- Ne crois-tu pas que si j'avais eu envi de partir, je l'aurais fait depuis longtemps ? Crois-tu vraiment que ces hommes là dehors me font peur ? Que peuvent-ils me faire de pire ? Me tuer ? La belle affaire. Je ne serai qu'une parmi tant d'autre. Un nom de plus sur la liste. Un corps dans la rue parmis des centaines d'autres. Et surtout, surtout, ne me demande pas pourquoi je te dis tout ça car moi-même je n'en sais rien.

S